LA COLINA DE WATERSHIP - RICHARD ADAMS

        La colina de Watership, publicado 1972, es una reconocida novela de supervivencia y aventuras, de corte infantil pese a su importante trasfondo metafórico sobre las sociedades humanas y su crítica hacia temas como el medio ambiente y el animalismo. Puede entenderse como una revisión de las fabulas, los cuentos sobre animales. Pese a ese contexto infantil, realmente es una novela que encierra una fuerte violencia. A veces es bastante bestia. Moral, pero bestia.

        La historia se ubica en las cercanías de Newbury (ciudad natal del autor, Richard Adams), en la zona de las comarcas de Hampshire y Berkshire, Inglaterra. Los protagonistas de esta novela son los conejos, a quienes el autor otorga capacidades humanas, y poseen su propia cultura, lengua, proverbios, mitología… Por ejemplo todas las conejeras poseen un Conejo Jefe, que defiende su posición apoyado por la Ousla, una elite de “conejos guerreros”  fuertes que actúan como su guardia personal y tenientes. Hablan en lapino, la lengua de los conejos, de la cual Adams nos deja caer diferentes términos propios (“Ousla”, “siflar” que es comer, o los “elil”, que son todos los enemigos de los conejos, sus depredadores), y el libro nos incluye un glosario final con todos ellos, para consultar. En cuanto a mitología, todos los conejos creen que el mundo fue creado por una especie de dios sol o Fri, pero su pueblo fue guiado por El-Arairal, Príncipe de los Conejos o Príncipe de los Mil Enemigos, un personaje astuto que siempre se las apaña para robar comida para su pueblo o engañar a los elil. Entienden la muerte a través de una oscura entidad conocida como el Conejo Negro, que los viene a buscar llegada la hora. Tienen muchos mitos e historias respecto a estas figuras, y nos van siendo contadas a modo de interludios.

Todo el mundo será tu enemigo. Príncipe de los Mil Enemigos y, donde quiera que te atrapen, te matarán. Pero primero deberán atraparte, cavador, atento, corredor, príncipe del rápido aviso. Sé astuto y lleno de tretas y tu pueblo nunca perecerá.

        Al comienzo de la novela, los protagonistas viven una vida más o menos tranquila en una conejera en Sandleford, pero entonces un pequeño conejo llamado Quinto tiene la premonición de que va a suceder algo terrible. Su hermano, Avellano, un conejo muy astuto y con dotes de líder, quien sabe que las premoniciones de Quinto suelen acertar, intenta convencer al Conejo Jefe para evacuar, pero ante la negativa, reúne un pequeño grupo de sus más leales amigos y juntos deciden abandonar su hogar. Entre estos amigos se encuentran Diente de León, un hábil cuentacuentos (es quien narra los mitos, su voz es la que nos cuenta las historias del pueblo lapino), o Frambueso, un conejo especialmente inteligente a nivel técnico (como un inventor). A ellos se unen dos miembros del Ousla de Sandleford: Plateado y Pelucón. Pelucón es un conejo extraordinariamente fuerte y temible, y con mal genio, y hace un poco del Rambo de la novela, y pese a que es el que más ostias recibe no lo tumban nunca.

        A partir de aquí la novela se convierte en una huida a través de distintos peligros (trampas humanas, depredadores, ríos, etc.) que los conejos van atravesando para llegar a un lugar que puedan llamar hogar, mientras el liderazgo de Avellano se va reforzando cada vez más. La fuerza de Pelucón, las ocurrencias y la inventiva de Frambueso o las premoniciones de Quinto, todo ello coordinado y guiado por su comandante, Avellano, son los pilares de su peligroso éxodo.

 

(…) los que están agotados y vagan en comarcas extrañas no son exigentes en cuanto a la morada.

        Un aporte interesante es que Adams conceptualiza adecuadamente el hecho de que los conejos no poseen pensamiento abstracto, por tanto ellos no dibujan ni retratan, no lo conciben, ni tampoco entienden que para atravesar un rio puedes montarte encima de algo que flote. La idea de subirte tú a algo que flote, y encima de eso atravesar una masa de agua y bajarte al otro lado, algo tan sencillo para nosotros, supone un encadenamiento de ideas fuera de su alcance. Si quieres atravesar un rio, nadas. Pero Frambueso, su inventor, sí que logra entenderlo y desentrañar conceptos como estos, dando lugar a “inventos” (una rama en la que subirte, sí, pero es que son conejos, tampoco van a ponerse con inventos steampunk).

        Cuando finalmente se establecen en la colina de Watership y comienzan a construir una nueva conejera, descubren que relativamente cerca tienen una peligrosa nación rival: Efrafa. Efrafa es un estado de conejos centralizado y militarista dirigido por un consejo que a su vez controla un siniestro y brutal conejo: el general Mostazo, un dictador cruel y sin piedad. Mostazo es un conejo gigantesco (más grande y fuerte aún que Pelucón) y marcado por las cicatrices de muchas batallas. Somete por la fuerza a todas las conejeras que sus patrullas periódicas localizan y mata a quienes se le oponen. Tiene dividida a Efrafa en diferentes sub-conejeras aisladas unas de otras, cada una de ellas comandadas por un capitán, y todos los capitanes responden directa y únicamente ante Mostazo. Es todo muy orwelliano, un estado absoluto y terrible. Escapar de las garras de Mostazo y evitar ser absorbidos por Efrafa supone el verdadero arco central de la novela.

El general Mostazo con sus tropas de Efrafa.

        Richard Adams trata muchos temas en estas novelas. El arco del héroe de Avellano ligado al viaje y reforzado por la profecía de Quinto es un arco de héroe clásico, algo similar al de Odiseo/Ulises (la Odisea de Homero), el arco del héroe viajero. Un poco Moisés también, arrastra consigo a su pueblo en una huida hacia delante hasta la tierra prometida, donde puedan fundar su propio país. Además, es interesante observar como Adams construye toda una sociedad en los conejos, con todas sus características (religión, mitología, idioma), y algunos de sus acervos culturales. Estas características dan mucha fuerza a la trama del crecimiento de Avellano como su nuevo líder y salvador. Para el resto de los conejos es una especie de reencarnación de El-Arairal, el Príncipe de los Conejos mítico.

Avellano y el resto de sus amigos durante su travesía.

        Además hace un importante ataque a la capacidad humana por destruir las vidas que le rodean en su imparable expansión industrial, principalmente en el acto inicial, donde los humanos atacan y destruyen una conejera con humo, gas, y excavadoras, para construir encima una urbanización nueva. Adams habla de cómo los humanos no saben convivir, mientras que los animales solo hacen lo que deben hacer para sobrevivir, no matan por crueldad ni se expanden de forma abusiva, incluso llegan a ejercer la simbiosis con otros animales (que Adams representa también de forma muy imaginativa).

 

Nos mataron porque les resultaba cómodo. Porque estábamos en su camino.

 

Todos los otros elil hacen lo que deben hacer y Fri los mueve como nos mueve a nosotros. Viven de la tierra y necesitan comida. Los hombres no descansarán hasta haber estropeado la tierra y destruido a los animales.

 

        El único animal de la novela verdaderamente malo, como los humanos, y que de hecho comparte muchísimas características con ellos, es Mostazo. Mostazo al final no puede entenderse como un conejo, es el elil que supera a todos los elil: un humano. Un destructor, un corruptor, consumido por la ira y la rabia de su pasado. Con su estado orwelliano distópico y dictatorial, su “conejera de hierro” lleva la corrupción a la pureza del reino animal. Tanto es así que Avellano y su gente temen mucho más a Mostazo y el mal que trae consigo que a sus elil tradicionales (gatos, perros, etc.). No temen a sus depredadores naturales con los que al final llevan coextiendo desde el inicio de los tiempos (y como ellos son creaciones de Fri, el dios sol), y saben cómo evitarlos aunque a veces les atrapen, si no a la destrucción de todo su mundo y sus existencias que tanto los humanos como Mostazo representan. La muerte y la subyugación por si mismas, no natural, si no transgrediendo la naturaleza misma. Pervirtiendo.

 

Los animales no se comportan como los hombres -dijo-. Si tienen que pelear, pelean, y si tienen que matar, matan. Pero no se sientan y utilizan su ingenio para maquinar maneras de destrozar la vida de las otras criaturas y herirlas. Poseen dignidad y animalidad. Tú has perdido la animalidad.

 

        La escena de la batalla final contra las tropas de Efrafa y contra la locura destructora de Mostazo, que no piensa detenerse ante nada en su obsesión por someter, es bastante intensa. Con la fuerza de Pelucón que ejerce como un general de primera fila luchando al frente, las profecías de Quinto, y Avellano ejerciendo de comandante al mando.

        En la novela podemos encontrar diversas inspiraciones. Por un lado es fácil que veamos el tema clásico de la búsqueda junto a su pueblo, el éxodo, muy grecolatino: especialmente la Eneida de Virgilio y la Odisea de Homero. De hecho es más evidentemente en la Eneida, ya que Eneas estaba buscando una tierra en la que establecerse con los supervivientes de su pueblo, tras la destrucción de Troya, como hace Avellano. Pero Odiseo/Ulises solo se está retirando de vuelta a su tierra, Ítaca, junto a sus soldados, tras la guerra, y le van pasando mil cosas y los dioses le putean y acaba regresando solo y 10 años después. Pero no busca un nuevo hogar. Explora los temas del exilio, la supervivencia, el heroísmo, el liderazgo, “la creación del héroe”, “el viaje del héroe”. Puede contemplarse incluso desde las perspectivas respecto al héroe y la literatura del mitólogo Joseph Campbell.   

        También es muy fácil identificar a George Orwell: el estado efrafiano corrupto contrapuesto a la utopía natural de Avellano (que solo trata de reflejar una vida natural) nos lleva directamente a Rebelión en la granja (1945). Y la dictadura de Efrafa apunta al estado distópico terrible y deshumanizante de 1984 (1949). Refleja las luchas eternas entre la tiranía y la libertad; la razón y la emoción ciega; el individuo y el estado corporativo.

 

Hay un mal atroz suelto por el mundo.

 

        Además, sacó la información sobre el comportamiento de la vida de los conejos de The Private Life of the Rabbit: An Account of the Life History and Social Behavior of the Wild Rabbit (“La vida privada del conejo”) del naturalista galés Richard Lockley (quien acabó siendo amigo personal de Adams).

        El libro alcanzó una alta popularidad y ganó varios premios (pese a que al principio fue rechazado 6 veces por distintas editoriales), pero no estuvo exento de críticas. Ya en los 90 se criticó que su forma de tratar los roles de género estaba fuera de lugar y de tiempo: ya que en esta historia las conejas son prácticamente solo instrumentos de reproducción para que el resto de protas, los conejos machos (Avellano y su grupo), puedan reproducirse, y por tanto su éxodo no sea solo una existencia vacía. A fin de cuentas para fundar un país hacen falta machos y hembras que puedan aparearse y crear una comunidad. La verdad es que ciertamente poca trama tienen fuera de aquí. En 1996 Adams publicó una secuela, Cuentos de la colina de Watership, donde a causa de las críticas recibidas introdujo más peso de trama a las conejas.

        Además, la trama como tal en si no vale mucho. Es muy simple y directa, poco desarrollada. Y su escritura y estilo son algo encorsetados, arcaicos. Los diálogos son poco naturales, la trama a ratos se hace pesada y cansa, carece de interés. Incluso en las escenas más intensas se nota que, por decirlo así, se podía haber escrito mejor. Más estilístico. Pero por otro lado, lo que representa, el trasfondo de la trama, sus reflexiones, si valen la pena. Por tanto, en general es recomendable.

        Ha sido adaptada varias veces a la pantalla. En 1978 Martin Rosen escribió y dirigió una adaptación animada cuyo elenco de voces incluía a John Hurt, cuyo título en español fue Orejas largas (bastante lamentable esa traducción, en mi opinión). La película omite bastantes cosas y resume otras, pero se centra en lo importante, y su estilo antiguo de animación, con los fondos dibujados a mano que casi parece cuadros y sus escenas sanguinarias (principalmente las que protagoniza el terrible Mostazo) dan un rollo siniestro y anticuado guay. Martin Rosen participo en una nueva adaptación en serie de TV de 1999 a 2001, con una animación más clásica y plana, de colores satinados, que abre nuevas tramas y alarga situaciones para adaptarla 39 capítulos dividida en 3 temporadas. Finalmente en 2018 la BBC y Netflix sacaron una miniserie de 4 episodios con animación por CGI, con James McAvoy poniendo la voz a Avellano y Ben Kingsley a Mostazo Se puede ver en Netflix. La miniserie adapta la obra a narraciones más convencionales, y mantiene el estilo que mezcla infantil con adulto y siniestro, aportándole mal rollito. Aunque la que más mal rollo da es la primera.

Película La colina de Watership de 1978.

Serie La colina de Watership de 1999 a 2001.

Película La colina de Watership de 2018.

        Una de las obras que inspiró La colina de Watership es El ciclo de la Luna Roja, de José Antonio Cotrina, con sus jóvenes muchachos buscando el modo de sobrevivir en ese mundo terrible y sanguinario. Y el propio Cotrina la nombra como una de las novelas que más le inspiró (de hecho yo llegue a ella por él).

        La novela tiene ediciones nuevas por las que puede comprarse, pero existen mil ediciones de ella, y puede adquirirse fácilmente por la segunda mano habitual (Wallapop, Todocolección, Iberlibro, etc.) por dos duros. A mí me costó 1 euro. Suelen traer el glosario del idioma lapino y un mapita de la zona de las comarcas en las que se desarrolla la trama, con las referencias de los lugares por los que van pasando los protas y se suceden las escenas.

        Su autor, Richard Adams nació en 1920 en Newbury, Infglaterra, de familia de granjeros (aunque su padre era médico), y estudio historia moderna en la Universidad, para a continuación servir al ejército británico durante la II Guerra Mundial. Sirvió en Palestina, Asia y Europa Occidental, pero nunca vio ni participó en una acción directa contra los alemanes. Tras la guerra acabó sus estudios, y pasó a trabajar para el Ministerio de Medio Ambiente, ocupándose de los problemas de contaminación de la atmosfera. Tras el éxito de su libro, acabó retirándose para dedicarse a la escritura a tiempo completo. Sus otras novelas también suelen tratar sobre el tema animalista y contar con protagonistas animales de capacidades humanas, en tono de fábula: Shardik (1974) y Los perros de la plaga (1977). Murió en 2016, con 96 años, por complicaciones de un trastorno sanguíneo.

 

Bajo tierra, la historia prosiguió.

RING SHOUT: NUESTRO CÁNTICO - P. DJÈLÍ CLARK

        Si quieres leer una opción de distinta y alternativa de la historia negra del periodo del KKK, concretamente en 1922, durante el segundo resurgir del Ku Klux Klan, esta es una buena opción. Un libro que mezcla fantasía histórica (al estilo Tim Powers, Clark se cuela en las grietas de la historia para contarnos una versión fantástica de como sucedió un episodio histórico) y fantasía urbana, con un gótico sureño de acento negro (donde los blancos, o al menos esos blancos fanáticos, son los malos), terror pulp de estilo lovecraftiano, genero bizarro (Ciudad revientacraneos, Morder el bordillo) y una ficción especulativa de naturaleza reivindicativa (muy Los ojos bizcos del sol o El club de la lucha). Como cualquier ficción especulativa, es un mezclote importante, como puede apreciarse. Es rara, es original, es diferente, es divertida, es corta (te la lees en uno o dos días), e impacta.

        La obra nos sitúa en la pequeña ciudad de Macon, en Georgia (EE.UU), a unos 130 km de Atlanta. O sea, al sur. En ese sur caluroso, retrogrado, de plantaciones, tradiciones y edificios bajos; de barrios clasificados por el color de sus habitantes; y donde no hace mucho imperaba la ley de los esclavistas, y las familias blancas y su racismo siguen teniendo mucho poder. Donde cuando el Klan resurge (y resurgió unas cuantas, cada vez que se lo aplastaba), lo hace con especial fuerza.

 

Somos la tormenta que asoma por el horizonte.

 

        Un poco de historia: pese a la destrucción del primer Ku Klux Klan (que nació en 1865 fundado por los veteranos confederados que ese mismo año habían perdido la Guerra de Secesión) en la década de 1870, quedó patente la cantidad de racismo y odio contra los negros que quedaba en el país; y en las décadas posteriores, pese a prácticamente no existir ya el grupo supremacista, se siguió viviendo una etapa de muchísimos linchamientos y persecuciones de inocentes. De hecho, 1890 fue el periodo donde más gente negra se linchó.

        Tras un periodo de reagrupamiento y reorganización por parte de algunos nuevos líderes, en 1915 se fundó el segundo Ku Klux Klan, bajo el liderazgo de William J. Simmons con el cargo de Mago Imperial (título que recibe el líder de la organización). Ese mismo año, como un gigantesco impulso para su fundación y la virulencia de su mensaje, se estrenó la película de cine mudo El nacimiento de una nación (fácilmente accesible en Youtube, se puede ver aquí), que apoyaba firmemente el supremacismo blanco y el racismo, dirigida por D.W. Griffith (llegaba al punto que en vez de actores negros, tenía a blancos pintados con betún, como algunos Baltasares de las cabalgatas de Reyes de hace años). Gran parte de la estética clásica del KKK (la ropa blanca, las cruces ardientes, etc.) se sacaron de este filme. La película fue alabada y defendida por Woodrow Wilson, presidente de los EE.UU en aquel momento, un señor que pese a ser teóricamente demócrata simpatizaba con la muerta Confederación y que revivió las políticas de segregación racial, lo que fomentó su difusión y el calado de su mensaje racista. Todo esto produjo que el segundo KKK tuviera una enorme extensión, una organización mucho más jerarquizada y organizada, y un poder considerable en varios estados. Y aquí es donde Clark mete su trama.

Caratula y escenas de El nacimiento de la nación (1915) de D.W. Griffith. Apreciables las estéticas del KKK.

        En esta obra el segundo KKK fue creado en la cima de la Stone Mountain (una monolítica montaña de piedra sagrada para los confederados y por ende para el Klan, ya que en ella hay un grabado gigantesco, de hecho el más grande del mundo, de los tres líderes de la Confederación sureña) por varios viejos brujos malvados bajo el liderazgo del Mago Imperial William J. Simmons por medio de un pacto maligno con poderes oscuros. Este poder oscuro, el poder del odio y el fanatismo, se extendió por el país a través de libros pero sobre todo a través de El nacimiento de una nación. Por medio de la capacidad de extensión de esta película, su mensaje se extendió por todo el país y dominaron cuantas almas necesitaban para despertar las fuerzas malignas. Interesante como combina Clark magia negra con el poder virulento y de convencimiento que puede tener una película (como, por ejemplo, tendría más adelante la propaganda de lavado de cara de EE.UU sobre sus crímenes contra los indios a través de las películas del oeste, donde los indios son malos, o el posterior buen salvaje que se hace amigo de los blancos, y solo hay un blanco malo al que ganan, o mismamente El triunfo de la voluntad, el conocido filme nazi).

 

(…) es como una infección, o como un parasito. Y se alimenta de odio.

 

El nacimiento de una nación les había proporcionao cuantas almas necesitaban pa despertar los viejos poderes malignos. A lo largo y ancho país, incluso los blancos que jamás habían oío hablar Klan sucumbieron al hechizo de las imágenes que se movían. Se convencieron de que el Klan eran los héroes del sur, y la gente de color, los monstruos.

 

        Los líderes del Klan convocaron así unos poderes que invadían el cuerpo de sus fanáticos y los acababan transformando en otra cosa: <<ku klux>>. Unos seres sin cerebro que obedecen ciegamente las ordenes de la inteligencia colectiva que domina el Klan, inhumanos ya, capaces de transformarse en criaturas monstruosas de gran fuerza, violencia y ferocidad. Una especie de orcos blancos con cabeza picuda de hueso (como sus los capirotes picudos blancos del Klan xD) y de miembros largos, que aman la sangre. Los <<ku klux>> serán efectivamente los orcos contra los que luchen los protas toda la novela.

Los <<ku klux>> según las ilustraciones de la edición de Midworld Press.

        La principal protagonista de la novela y que nos habla en primera persona es Maryse Boudreaux, una joven negra paladina de los espíritus buenos que empuña una espada sagrada que porta la ira y el resentimiento de todos los esclavos y personas negras maltratadas, que es capaz de destruir fácilmente a las bestias blancas. Maryse esconde un pasado violento y de maltrato, una víctima más del supremacismo blanco, pero ahora forma parte del principal grupo de acción directa de Macan, que se resiste al poder del Klan. Junto a ella combaten sus dos mejores amigas, negras también: Sadie, una chica de campo cuyo abuelo fue asesinado por el KKK, y que ahora usa las habilidades con su viejo fusil que este le enseñó como una francotiradora de elite para exterminarlos uno a uno. Y Chef, o Cordy, una mujer ex miembro de los Harlem Hellfighters (“Luchadores del Infierno de Harlem”, una fuerza expedicionaria estadounidense compuesta casi enteramente por negros conocidos por su ferocidad que combatió a los alemanes en la I Guerra Mundial). Este grupo es dirigido por Nana Jean, una vieja mujer negra sagrada conectada a los espíritus y las fuerzas del bien.

 

Esta arma es un instrumento de venganza. Quien la empuña debe verter en ella su rabia y su dolor.

 

        Durante su lucha, pronto descubrirán que el enemigo es más listo de lo que se creían, y que está forjando un plan que desembocara en un remolino de odio infinito que consumirá al mundo, a no ser que logren evitarlo. Y para ello deberán hacer sacrificios, pactar con poderes a los que sería mejor no acercarse (“para combatir a monstruos, hacen falta tus propios monstruos”), y tomar decisiones imposibles.

Maryse con su espada según las ilustraciones de la edición de Midworld Press.

        La trama es veloz, no son más que 204 paginas, pero contiene unos cuantos mensajes, aunque los dos más firmes son la justa lucha de la gente negra por su libertad y sus derechos, reivindicada aquí a través de un relato fantástico; y el peligro de la cadena de odio. El peligro de que todas las personas, clases, etnias (ya no se dice raza), se vean consumidas por una espiral de odio y violencia en la que cada uno crea justificada su causa. La magia negra del odio. El resultado final es satisfactorio.

        La forma de conectar con unos dioses antiguos terribles más allá de nuestro plano que desean entrar recuerda inequívocamente a Lovecraft y sus mitos de Cthulhu, además de que tenemos aquí un doble guiño. Por estas mismas fechas, en los tiempos del segundo Klan, Lovecraft, que era en realidad una persona bastante ingenua y deprimida y no un cultista devoramentes, se vio abducido por las tramas del Klan (atraído por un ignorante y pueblerino racismo, y por su estética mística y caballeresca) y por un aliado aún más peligroso: el creciente poder del nazismo estadounidense, conectado y subordinado al alemán. Lovecraft estuvo al borde de escribir una versión norteamericana y en ingles del Mein Kampf de Hitler (para más datos al respecto, leer El libro de Lovecraft, de Richard Lupoff).

 

Viniste a comprender el odio.

 

        Además también es muy observable la estética de nueva carne al estilo Clive Barker (por cierto, hoy día 5 Barker cumple 71 años): seres que se transforman, criaturas de carne fusionada y aberraciones que se mezclan con paradojas de mente colectiva y el concepto de “la masa”, el conjunto estúpido de personas que siguen una doctrina como borregos, etc. No es tan bestia como lo es Barker o Cronenberg (joder es difícil, para algo son sus principales sacerdotes), pero ahí queda el detalle.

        La obra está impregnada de la cultura gullah o gulá (Clark hizo una importante labor de documentación), una cultura y grupo étnico afroamericano (tipo criollos) que proviene de las regiones sureñas de Carolina del Norte, Carolina del Sur, Georgia y Florida. Es de naturaleza cristiana y de habla inglesa, pero plagada de africanismos en ambos sentidos. Nana Jean es una matriarca de esta cultura, su magia proviene de aquí. En este mismo sentido, la obra, que nos es narrada por Maryse, está escrita en una versión africanizada del inglés, elidiendo letras y silabas enteras y usando estructuras gramaticales no normativas (diálogos internos incluidos) para tratar de expresar las particularidades lingüísticas de estas personas, y la propia Nana Jean habla en un gullah bastante cerrado. Esto ha sido trasladado al español por su traductor Raúl García Campos tratando de conservar el estilo lo más puro posible, en un considerable esfuerzo de traducción. Por ejemplo en vez de “espada” dice “espá”.

        El titulo Ring Shout (“grito de anillo”) es una danza ritual extática africana practicada por los esclavos llevados a América.

        En general puede definirse así al libro: un cantico, una danza extática (de hecho hay muchas referencias musicales y a canticos). Un cantico de dolor, sangre, rabia, de todas esas almas que claman justicia desde sus tumbas olvidadas a lo largo y ancho del país: y también, una forma de expiar esa rabia e iniciar un nuevo camino, de avanzar pero sin olvidar.

 

Los caciques y los reyes condenaos claman en respuesta a nuestro grito, despertando a los dioses antiguos.

        Además, la forma de narrar de Clark es totalmente hiperbólica, exagerada, con toda esa sangre, monstruos, la magia, la granjera francotiradora, la otra con la espada, la ex soldado lanzando bombas, etc. Muy bizarro. Y como tal, tiene un componente bastante humorístico en su hipérbole. Y también tiene un detallito LGTBI, aunque es bastante anecdótico. Por supuesto, su forma de centrarse en protagonistas mujeres es un grito a las olvidadas entre los olvidados, las mujeres (mujeres negras), una expresión feminista de fantasia. Y ya si una de ellas es lesbiana, pues la bomba. 

        Si tuviera que decir algo en contra es que, por un lado, al ser tan corta te permite poco inmersionarte en la obra, los personajes pierden profundidad, y el mensaje, aunque claro, no te conmueve tanto. Por otro lado, el concepto de que la naturaleza fanática del KKK y su cultura del odio venga promovida por una suerte de magia negra lavacerebros y un culto oculto a unos seres ancestrales oscuros y malignos es metafóricamente interesante y entretenido, pero al mismo tiempo exculpa parcialmente a esa gente de esos crímenes que eligieron cometer.

        La edición de Obscura Editorial es más que adecuada, con una portada clásica, y una calidad de gramaje, papel, etc. excelente.

        El autor, P. Djèlí Clark (nacido en 1971), cuyo nombre real es Dexter Gabriel, es un neoyorquino  afroamericano que aparte de en su ciudad natal, también se crio en Texas y en Trinidad y Tobago (país del Caribe), historiador y profesor asistente de historia en la Universidad de Connecticut. Su estilo de ficción especulativa suele poblarse de elementos de cultura africana que introduce en contextos del siglo XX y en fantasía urbana.

 

Pero esta guerra no ha terminao.